я люблю читать.
когда мне фигово я читаю или что-то очень светлое или детективы.
светлое помогает выправить душу, детективы занимают мозги и душа сама расправляется,пока я на неё не смотрю..
и вот перечитывая детективы ,написанные в начале середины прошлого века, я испытала странное чувство разрыва реальности..
лет 20-25 назад,все написанное в эти книжках ,воспринималось как нечто само-собой разумеющееся,хотя и с налетом ретро, не без этого..
звонки по телефону,через комутатор, микрофильмы и засвеченная фотоплёнка..
а сейчас у меня впечатление,что с тех пор прошло 150 лет и прогресс шагнул так далеко,что теперешние читатели уже нуждаются в сносках и пояснениях,как при прочтении КонанДойла..
(ну там - важнейшая улика - сальные пятна на шляпе. не поймешь ведь откуда они берутся,если не знать,что человек идет по крутой лестнице с сальной свечкой в руке,держа её над головой.. вот так и "две копейки ,драгоценней чем двадцать рублей" нужно объяснять)