Я играю по птичьим нотам, возможно - полуденный сон; черные «фа» и «ре» тянутся над осинами, ветер по голой коже, ветер свистит в унисон, он помогает петь - я говорю «спасибо». Я - лишь маленький пак, и пою просто так, чтобы день угасал красиво.
Он привез меня в эти верески из оливковой рощи (Калабрия? Умбрия?), как-то верил, что с паком за пазухой проще вытерпеть дождь.но зачем-то умер; тощий воин с отметиной между бровями - вёсен сорок с тенями, а может - и дольше.
Вот скажи мне, гастат (пусть икнется тебе в посмертьи), что мне делать в мокром этом краю? - ни вина, ни маслин, только ветер, вода и ветер. И опять вода... я, конечно, спою, и, конечно, сыграю на флейте...
Я спляшу на упругом мху - как смогу, - ироничное «V» следов расцелует, размоет дождь; я хочу назад; закрываю глаза... вместо вымокших сидов с вон тех холмов - вижу смуглых наяд: гроздья звезд выжимают в лиловую ночь. Эй, гастат, унеси меня прочь.